bebo do teu sangue como se fosse a nicotina
em falta nos meus pensamentos.
Os olhos cerram por breves segundos,
esperando que o corpo responda a mais um desejo;
Torna-se difícil a regra dos beijos proibidos,
pois as pernas tremem ao sentir a tua proximidade.
Não se trata de masturbação inocente, mas sim
de te encontrar algures nos meus pensamentos.
Torna-se inoperante, insistir que os lábios estão
abandonados contra um copo de vinho meio vazio.
Mas, vou tentar que o vício de arriscar,
se torne uma aposta segura da minha loucura.
Sim, dentro de ti, sobrevivo a tentação de exigir
prazer gratuito;preciso de dar como o poeta
precisa da dor...
Vergonha? Consumição? Loucura? ou a fidelidade
necessária para encontrar um corpo outrora solitário,
a espera do táxi que nunca mais vêm?
Não sei; sei que te torno um mausoléu,
onde deposito um corpo trémulo pelo medo,
que resiste entregar-se por medo das cicatrizes,
que marcam as feridas profundas e distantes
no tempo e neste espaço chamado Planalto do
desterro...
Mito 2012
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